Tentáculos

 

El tema de esta semana en Digital Whisper     

                          Pulpo

En las sombras tibias baila el mar profundo,

y se ondula un pensamiento entre latidos que tejen su deriva, 

con la tinta azul que le acaricia.

Son tentáculos que abrazan y exploran lo invisible a la deriva;

porque en cada ventosa late un anhelo,

agua, espuma, instinto y bruma.

Y cuando el miedo en agua se consuma,

despliega su silencio más completo;

y un adios flexible en la sombra suma.

 Está semana en 👉 Our Midweek Muse

Bajo la noche ardiente de Romeo,

Julieta enciende con su voz 

la luna prohibida,

y el amor, más fuerte 

que el odio, florece.

Esa mirada

 Niña tibetana (Hiperrealismo) (Liu Yun Sheng - 1937)

       Relatos Conjuntos 

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La niña alza los ojos. En ellos no hay súplica ni desafío, sino una hondura, como si el tiempo hubiese aprendido a refugiarse allí. Su pupila no refleja la luz: la absorbe, en el pensamiento. Es una mirada que no pregunta, porque ya sabe; que no acusa, porque comprende.

Desde esa mirada serena brota un paisaje entero. Hay laderas ásperas donde el viento escribe su nombre, hay rezos gastados por el roce de los labios, hay amaneceres que huelen a manteca y a humo. Todo eso vive en su mirar quieto, sostenido, casi inmóvil, como si un parpadeo pudiera desatar el mundo.

En ella no hay infancia ingenua, sino una lucidez temprana; sabe que la vida es vasta y frágil, que no siempre consuela, pero permanece. Su mirada lo acepta todo con una mansedumbre que desarma, con una serenidad que pesa más que cualquier palabra.

Ha detenido ese instante imposible: el momento exacto en que el alma asoma a los ojos sin pedir permiso. Y ahí queda la niña, mirándonos sin vernos, sosteniendo el mundo con la simple gravedad de su mirada.

Resistiré

 

Castellano medieval 

Sepades, buenos omnes e mugeres, que yo, Gonçalo el panadero, alço agora mi boz, maguer cansada e ronca del polvo e de la farina, contra las asperezas que la vida me depara.

Non es poco mi afán: cada albor me levanto quando las estrellas aún brillan, e enciendo el horno con leña menguada e humosa; mas la vida, que de mío faze escarnio, non me paga con holgança nin con abundança.

Dígolo sin mengua de reverençia: la vida tien se por señora de los destinos, e a mí empuja como brizna en torbellino. Mas yo, pobre siervo del pan, non quiero sofrir callado su duro señorío. Pues si la masa non leva, amásola de nuevo; si el horno se enfría, atízolo con mis brazos; e si la clientela rezonga, dóylos pan caliente por no quebrar mi honra.

Plázeme, e non plázeme: plázeme porque mi oficio es noble, que pan da fuerça e sustenta cuerpos; non plázeme porque el sudor corre, e el denario es corto, e la fatiga nunca falla.

Assí que digo, ¡oh vida áspera!: non me quebrantarás con tu mengua ni con tu rigor. Que aunque mis manos estén agrietadas e mi lomo corvado, mi coraçón es fuerte como hogaza bien cocida.

E si dieres golpes, sofriré; e si truxeres hambres, yo mesmo partiré la corteza dura de mi pan, e con ella resistiré tus embates.

En la penumbra sigilosa del ánimo,

cuando la jornada se vuelve acerba

y el pulso titubea en su cadencia,

surge una llama tenaz, casi numinosa,

que rehúsa disolverse en la intemperie.

Es la resistencia:

un contracanto que desafía al tedio,

un gesto de bravura silente

que cose los jirones del espíritu

con hilos de obstinada serenidad.

A veces es apenas un soplo exiguo,

otras, un oleaje impávido

que embiste contra el muro 

del desaliento.

Pero siempre retorna,

con su brillo indómito,

a recordarnos que aún late,

bajo la costra del cansancio,

cuya vocación exige 

seguir erigiéndose,

frente al viento del mundo.

Pesadillas

 

Tema de esta semana en Friday Face OFF  

          Monster Monday Al Art

En la cabaña abandonada del bosque, la mujer desfigurada acariciaba una calabaza que sonreía con dientes afilados. Afuera, el aleteo de un pájaro gigante apagaba la luna, y entre las sombras una araña monstruosa amenazaba con sus ojos tenebrosos que ardían como brasas.

Cuando la calabaza gritó su nombre, ella se perdió entre la noche, el ave con su enorme pico rompió el techo y la siguió, entonces, la araña gigante saltó sobre el rostro de la mujer…en unos segundos los cuatro, formaron un solo cuerpo, envueltos en el capullo de tela de araña y sin pretenderlo comenzaron a buscar al siguiente visitante.

P. D. Como esta semana no estoy muy bien, comparto estás creaciones con IA

En tiempos de exilio

Reto de arte facial Friday Face OFF de Nicole

Dibujo al carboncillo de mi preciosa nieta Danna, técnica con goma de lápiz para dar luz y el brillo a los ojos y retoque con pintura acrílica blanca para aplicar los reflejos luminosos.

Técnica mixta; color beige, marrón claro y amarillo pastel con acuarela y transparencias... posterior silueta del carboncillo, utilizando carboncillo, papel de calco y añadiendo pintura acrílica y aerosol de barniz brillante sobre el carboncillo para el color, efecto brillo y reflejo de los ojos. 

Aquí comparto una de las instantáneas con una de mis obras, "Éxodo" con técnica mixta óleo y acrílico, que me hicieron durante la exposición "Maternidad en el exilio"

y de la entrevista para el canal de TV.

«La maternidad de Elna en tiempos de exilio»

En la frontera polvorienta del miedo,

donde el hambre tejía silencio,

nació un refugio de manos tibias:

la casa de Elna, cuna del destierro.

Allí, entre muros prestados al amor,

las madres, vencidas por la intemperie,

descubrieron que aún era posible

parir esperanza en tierra extranjera.

El exilio llevaba cadenas de frío,

de alambradas y de cuerpos perdidos,

pero en aquel refugio se alzaba la vida,

brotaba la vida, brotaba el latido.

Elna fue pecho, fue manto, fue nido,

un faro de calma en la noche más dura;

porque en cada recién nacido que abría los ojos

resistía el mundo, y vencía la luz en la penumbra.

La maternidad, allí, fue semilla,

un acto osado contra la derrota;

porque traer hijos en medio del luto

era decir: la esperanza no se ahoga.

Oda al otoño

 

Tema en OUR MIDWEEK MUSE 

           HOJAS DE OTOÑO 

Caen las hojas como suspiros mudos,

cubren la tierra con su tapiz dorado,

y en cada rama, desnuda de espejos,

se esconde un canto leve y apagado.

El aire huele a leña y a despedida,

porque el calor se inclina en lenta agonía,

y entre las sombras, la frágil vida,

tiembla en silencio, callada poesía.

!Oh, melancólico otoño¡

Puerta que abre el invierno callado,

traes en tus manos el silencio del mundo,

y en tu belleza, su dolor y legado.

Eres recuerdo, ocaso y nostalgia,

eres la bruma que el alma acaricia,

un extraño adiós, una muda plegaria,

la eternidad vestida de plumosa caricia.

Es la vida en pleno apogeo

 

Dibujos al carboncillo para el reto de Friday Face OFF Arte Facial 

En la hondura callada de sus ojos

se enciende un río que no pronuncia ningún nombre,

una claridad que rompe la penumbra

como una inquietud que no envejece.

Las pupilas son ventanas al instante,

refugio de silencios y de asombros,

donde el tiempo se queda suspendido

y el alma aprende a hablar sin pronunciarse.

Hay miradas que pesan como anclas,

otras que vuelan ligeras como brisa;

la suya, sin embargo, es un viaje

que te devuelve al origen de la ternura.

Mirarle es cruzar un umbral de fuego,

un espejo que no miente ni se apaga,

un faro que guía sin prometer destino

y enciende universos con tan solo un parpadeo.

Este post también participa en el reto DAMA VINTAGE de Digital Whisper

Entre colores

                     ARLEQUÍN 

Reto de Digital Whisper

"Saltan sus patitas,

risa de algodón,

arlequín de sueños,

gatito en canción".

Entre rombos de colores danza,

figura traviesa de sueños y máscaras,

lleva en sus ojos un brillo callado,

como un secreto que nunca se acaba.

Sus pasos son ecos de risa y de llanto,

un juego de sombras pintado en el aire,

arlequín errante de gesto encantado,

teje ilusiones con hilos de carne.

No teme al silencio, lo vuelve canción,

mezcla ternura con leve ironía,

y en cada mirada, disfraz y verdad,

espejo del alma que nunca se olvida.

Oh arlequín, viajero de lo inasible,

con tu traje bordado de luces imposibles,

recuerdas al mundo, en tu andar sin razón,

que hasta en la tristeza 

palpita el color.

            PÚRPURA Y AMARILLO 

Reto del OUR MIDWEEK MUSE

En la penumbra vesperal,

el púrpura se derrama como ópalo herido,

con briznas de penumbra que rezuman

un hálito de exequias y reverberación.

El amarillo, solar y áureo,

irrumpe cual clarín de azufre,

un destello cenital que bruñe las corolas,

y disuelve la ceniza de la penuria.

Ambos colores se entrelazan,

en sinestesia de claroscuro delirante,

púrpura de quietud sepulcral,

amarillo de júbilo intempestivo.

Así la bóveda se torna quimérica,

un tapiz de cromas anfibológicos,

donde late el vaivén contradictorio

de la muerte y la aurora,

del ocaso y su resurrección.

En la melancolía

 Aquí os muestro la pintura al óleo que hice a mi hija.

Para el Friday Face OFF

Dibujos al carboncillo: la vida

                      SECUENCIAS 

La melancolía camina descalza,

silenciosa, como un largo quejido,

que con manos de bruma acaricia los días,

y enciende la memoria en pequeños suspiros.

Es un río sin cauce que nunca descansa,

un espejo empañado que guarda rostros,

un perfume de otoño en los párpados,

una grieta de luz en los ojos rotos.

No grita, apenas respira en secreto,

se sienta a la mesa como un huésped mudo,

y en cada palabra que calla la boca

deja un sabor de distancia y de humo.

Pero en su tristeza hay un hilo dorado,

un resplandor que arde sin pausa ni prisa:

la certeza de que todo lo amado

vive, aunque duela, dentro de la herida.

La musa

 Reto OUR MIDWEEK MUSE 

      CAMBIO DE IMAGEN DE MONA

La Gioconda

En un susurro eterno de pincel y de misterio,

reposas, dama enigma, en lienzo centenario.

Tus labios, media luna de secreto presagio,

son risa detenida, silencio necesario.

Tus ojos, dos espejos de un paisaje lejano,

abrigan la penumbra de un sueño milenario.

Pareces guardiana de un tiempo olvidado,

un eco que palpita en el alma del cuadro.

Tu calma es tormenta que nadie descifra,

tu rostro, un poema que el genio esculpía.

Entre luces y sombras, Leonardo te alzó,

y el mundo en tu mirada se eternizó.

Oh Gioconda, sonrisa velada,

eres pregunta jamás contestada.

Sigues viva en la duda, en la piel de la historia,

retrato de un alma que roza la gloria.

Entre mariposas

Reto de Art Journal Journey

Crea tu propio fondo 

 Danzando en Amarillo

En el oro gastado del tiempo,

vuelan las alas lilas del recuerdo.

Sus sombras rozan el aire tibio,

como suspiros que se niegan a partir.

Cada mariposa es un instante,

un sentimiento que vuelve a latir,

y se posa en el silencio,

que lo vuelve a compartir.

El fondo arde en un sol tranquilo,

como si el verano nunca se hubiera ido.

Y entre el polvo de los días pasados,

danzan, en un segundo eterno.

El nacimiento

Dibujo al carboncillo por fases para el reto Friday Face OFF

Primero aparece como un soplo de ideas que surgen en la mente: la hoja blanca respira, espera y el carboncillo baila entre mis dedos, tanteando la silueta, como si midiera el tiempo.

Despierta el rostro en el papel y surgen las curvas tímidas de las cejas: es el amanecer de un gesto.

Los ojos aparecen de golpe, gemelos de luz, en la adolescencia, que abre un mundo de movimientos.

La nariz es una nota breve, apenas una pausa en el asombro que acaricia mis dedos.

La boca llega, indecisa, y el cabello, pero dudo: ¿sonrío, recuerdo, callo?

Cuando termino, el papel guarda silencio, pero la muchacha me mira.

Ha nacido, y siento que ella también me dibuja a mí.

El poder de la música

                      BAILARINES

Esta semana en Our Midweek Muse

El humo de la sala se enrosca como un suspiro, y la música, deshace la penumbra con notas que parecen cuchillas dulces. Allí, en la pista de baile, los cuerpos son uno: un torbellino de tensión y entrega.

Ellos las sostienen como si el mundo pudiera desplomarse de un instante a otro y solo su brazo fuera capaz de detenerlo. Ellas, en un gesto sin desafío al mismo tiempo, atrapan sus pasos entre las notas cálidas del piano, el violín, la guitarra, el acordeón, cuyos acordes, parecen llevarles hacia un abismo invisible.

Cada movimiento es un latido. Cada giro, un incendio. Los músicos, sombras en la penumbra, son dioses menores que invocaban ese instante, sosteniéndolo en el aire. Las notas musicales parecen cómplices, de una historia que no necesita palabras: solo pasos, y el roce eléctrico de dos almas que se reconocen en la danza.

Cuando la música se detiene, no hay aplauso. Solo el silencio pesado, reverente, como si los presentes temieran romper el hechizo. Pero en el aire queda flotando algo —una mezcla de sudor, y pasión— que no se disipará nunca.

En el lodo

 El tema de esta semana en Digital Whisper  es    "Lodo"

En el lodazal se hunde en la penumbra,

un felino de tez marmórea y deslucida

se erige como reliquia enmohecida,

revestido de limo, alquitrán y penuria.

Sus pupilas —dos crisoles áureos—

atraviesan la costra del ocaso,

y en su manto encharcado se agazapan

cicatrices de barro, briznas de ruina.

Es como una esfinge humedecida por el lodo,

que con sus zarpas ungidas de arcilla

rasguña el silencio del fango eterno.

En su miseria una dignidad indócil, casi innata,

como si la inmundicia fuese ornamento,

y el barro, vestidura de realeza subterránea.

Entre charcos oscuros caminan,

cuatro gallinas de barro vestidas,

sus plumas se vuelven arcilla y camino,

sus pasos son huellas de tierra rendida.

El lodo las cubre, corona marrón,

pero en sus crestas arde el rubí,

manchas de fuego en el gris del pantano,

centellas de vida que no quiere huir.

Parecen guerreras,

emblemas humildes de lucha y labor,

con barro pintadas, con mundo marcado,

y en sus ojos brilla la chispa del sol.

Así en la tormenta se alza su canto,

las gallinas del lodo, firmes, soñando.

Ciclos

"Dibujo en acuarela tonos pastel, mezclando marrones y grises" 

 "En este dibujo mezcla de tonos marrones, celeste, blanco y rosa"

Para la propuesta de esta semana de Arte Facial en Friday Face OFF

En la alborada de la vida,

cuando aún somos arcilla dúctil,

la existencia nos cincela con

sus dedos de aurífero temblor.

Llega la juventud,

esa plenilunia desbordante,

donde cada instante se derrama

en ríos iridiscentes,

y el pecho late como tambor

de un ejército invisible.

Luego, llega la madurez:

marea equinoccial de certezas,

sabiduría que se arrima lenta,

como brisa que lima la piedra

y graba en ella sílabas eternas.

Mas llega también el ocaso,

con su voz de bruma enrarecida,

donde la carne se vuelve

arquitectura quebradiza,

y los recuerdos son

astros de en un tiempo en decadencia.

Pero no hay fin,

solo un retorno:

la oscurana se disuelve,

y del polvo germina otra aurora,

como la luna que mengua

para volver a henchirse,

perpetua, indómita,

en el círculo inacabable del vivir.

Esta semana el tema de Our Midweek Muse es "LA LUNA"

Diversidad creativa

           ALICIA STEAMPUNKED

Reto esta semana de My Souls Dark Imagination

Entre relojes oxidados y té sin tiempo,

Alicia desciende al engranaje profundo,

un conejo de cobre le marca el segundo

con su reloj de vapor y su tic moribundo.

El sombrerero tuerce tuercas en lugar de sonrisas,

su sombrero es antena de luces concisas;

cada palabra destila aceite y locura,

cada risa es chispa que al metal conjura.

La Reina de Hierro dicta sus leyes con válvulas,

sus cartas son placas, engrapadas en cálvulas;

no grita “¡Que le corten la cabeza!”,

sino “¡Que se oxide, que pierda firmeza!”.

Alicia camina sobre puentes de acero,

sus botas marcan huellas de humo viajero;

ya no busca salidas en jardines de té,

sino puertas mecánicas que nunca se ven.

Y mientras los engranajes giran su destino,

ella danza en la niebla, vapor y camino;

porque en este país que jamás se detiene,

la locura es la máquina que todo sostiene.

Reto semanal de Arte Postal en Sunday Postcard Art

Entre las nubes ondulantes y el vaivén de cartas desobedientes, aparece algo inesperado: una sombra a rayas que parece atravesar la escena como un sonido improbable. La cebra, criatura ajena al cielo y al tiempo, se desliza entre relojes y rosas con la serenidad de quien no pertenece a ningún lugar y, sin embargo, encaja en todos.

Sus rayas, blancas y negras, no son solo piel: sino caminos. Cada franja conduce a un recuerdo distinto, a un juego perdido, a un sueño que alguien ha olvidado al despertar. El reloj parece inclinarse hacia ella, como si sus manecillas quisieran atrapar ese fluir de contrastes que ninguna hora puede medir.

La cebra no galopa; flota. Y en su andar suspendido, va tejiendo un puente entre lo real y lo imposible, como si fuera la clave que une los objetos dispersos: la llave oxidada, las cartas en rebelión, las rosas vigilantes, el té derramado en el aire. Ahí, en el corazón de un mundo gobernado por símbolos, la cebra será la única certeza: la paradoja viva de la luz y la sombra, del orden y el caos, del sueño y el despertar.

El reto de esta semana en Digital Whisper        DOLOR

El Dolor

En tu piel arde el grito callado,

un río de fuego recorre tu frente,

se quiebran los párpados en tormenta

y la boca se abre como herida.

No hay palabras,

solo el peso de un cielo derrumbado,

la soledad clavada en los dientes,

el corazón hecho trizas en los ojos.

Tu llanto es tierra desgajada,

sangre que se disfraza de lágrimas,

eco de un vacío que no tiene nombre,

muro donde se estrella la esperanza.

Y en ese dolor que consume y arranca,

palpita la verdad desnuda: 

sufrir también es humano.