La deslenguada

 

CONVOCATRORIA DEL RETO JUEVERO PARA EL DÍA 4 DE DICIEMBRE: MENSAJE EN UNA BOTELLA

 

Asociamos la idea del mensaje en una botella a la petición de socorro de un náufrago, pero también se han dejado secretos en una caja escondida para que puedan ser revelados en un futuro o cápsulas del tiempo en que se deja un mensaje a generaciones venideras. O simplemente un mensaje a ninguna parte, que también es a todos lados, como el que portaba la sonda espacial Voyager I. Todo ello también puede considerarse un mensaje en una botella. El denominador común es que serán leídos por alguien que no nos conoce y a quien queremos decir algo....

El protagonista de vuestro relato tiene la libertad de lanzar un mensaje de aviso, confesar un secreto, dejar un recuerdo o pedir socorro o lo que quiera en ese recipiente al que llamaremos botella. Desgraciadamente sólo tiene papel y tinta para escribir unas 350 palabras y debe tener en cuenta que su mensaje puede ser encontrado por un menor, de forma que es preferible que no recurra a describir amputaciones o casquería por favor. También creo que sería bueno tener la certeza de que la botella ha llegado a un buen destino por lo que le resultaría beneficioso recibir comentarios sobre lo que vuestro protagonista haya remitido a ese desconocido.

Más información en el blog de la anfitriona esta semana Luferera 👉 La veleta

Desde la adolescencia de Mariona, las habladurías en los rellanos sobre Carmen corrían de boca en boca: que si era una deslenguada, que si disfrutaba metiendo cizaña. A Mariona aquello no le afectó… hasta que empezó a atravesar una crisis de fe. Semanas atrás había descubierto que la gula dejaba de ser pecado si se acompañaba de un sobre con dinero para el párroco. Aquello la descolocó. Si todo podía comprarse, ¿qué quedaba de sagrado?

Confundida y molesta, se fue a la playa. Allí, sentada sobre las rocas, escribió en mayúsculas un mensaje de rabia, lo metió en una botella y, con la voz rota, gritó: “¡MALDITO SEAS, FARSANTE!” y la lanzó al mar, pensando que la corriente se llevaría muy lejos su rabia e indignación.

Pero la lengua malévola de Carmen no tardó en actuar. Corrió el rumor de que Mariona había blasfemado en plena playa. Las vecinas, a su paso, la miraban de reojo como si se hubiera convertido en una amenaza. No imaginaba que, días después, la tramontana devolvería su botella a la orilla… exactamente a los pies de Carmen.

Y aquí empezó lo insólito.

Carmen no se escandalizó ni corrió al párroco. No. Reunió a las vecinas y anunció, de forma exagerada:

—¡Mariona ha inventado una nueva forma de reciclar la indignación! ¡Botellas al mar con insulto incluido!

Entonces, para su sorpresa, las vecinas hicieron lo mismo: Pepi protestó por la subida del gasto común, Antònia se quejó del mal humor de su marido, la portera denunció que alguien robaba las pinzas del tendedero; y el mar se convirtió en un archivo flotante de quejas y chismes.

Mariona, para su asombro, se puso a dar consejos improvisados en la escalera:

—Si vas a desahogarte en una botella, al menos escribe bonito. Que luego lo encuentra cualquiera —decía en tono de broma.

Ahora, cada vez que mira la playa, suspira. No sabe si recuperar su fe, pero ha aprendido la lección: si tiras un mensaje al mar en un pueblo pequeño, prepárate para que vuelva… con comentarios añadidos.

Resistiré

 

Castellano medieval 

Sepades, buenos omnes e mugeres, que yo, Gonçalo el panadero, alço agora mi boz, maguer cansada e ronca del polvo e de la farina, contra las asperezas que la vida me depara.

Non es poco mi afán: cada albor me levanto quando las estrellas aún brillan, e enciendo el horno con leña menguada e humosa; mas la vida, que de mío faze escarnio, non me paga con holgança nin con abundança.

Dígolo sin mengua de reverençia: la vida tien se por señora de los destinos, e a mí empuja como brizna en torbellino. Mas yo, pobre siervo del pan, non quiero sofrir callado su duro señorío. Pues si la masa non leva, amásola de nuevo; si el horno se enfría, atízolo con mis brazos; e si la clientela rezonga, dóylos pan caliente por no quebrar mi honra.

Plázeme, e non plázeme: plázeme porque mi oficio es noble, que pan da fuerça e sustenta cuerpos; non plázeme porque el sudor corre, e el denario es corto, e la fatiga nunca falla.

Assí que digo, ¡oh vida áspera!: non me quebrantarás con tu mengua ni con tu rigor. Que aunque mis manos estén agrietadas e mi lomo corvado, mi coraçón es fuerte como hogaza bien cocida.

E si dieres golpes, sofriré; e si truxeres hambres, yo mesmo partiré la corteza dura de mi pan, e con ella resistiré tus embates.

En la penumbra sigilosa del ánimo,

cuando la jornada se vuelve acerba

y el pulso titubea en su cadencia,

surge una llama tenaz, casi numinosa,

que rehúsa disolverse en la intemperie.

Es la resistencia:

un contracanto que desafía al tedio,

un gesto de bravura silente

que cose los jirones del espíritu

con hilos de obstinada serenidad.

A veces es apenas un soplo exiguo,

otras, un oleaje impávido

que embiste contra el muro 

del desaliento.

Pero siempre retorna,

con su brillo indómito,

a recordarnos que aún late,

bajo la costra del cansancio,

cuya vocación exige 

seguir erigiéndose,

frente al viento del mundo.

El rumbo de la vida

 

El día de mi primera comunión 8 añitos 

Materiales básicos para el dibujo en acuarela. 👇👇

Acuarela blanca, azul, amarillo beis, y marrón oscuro. Pinceles. Papel de acuarela

Agua. Paleta para mezclar

             Friday Face OFF (FFO)

Este es el lugar para mostrar tu arte facial.

Ya sabes, cualquier tipo de rostro: la naturaleza, el rostro de una flor, fotografías, dibujos, pinturas. Simplemente tiene que haber un rostro en tu blog.

 

    Primer reto de autorretrato de FFO
  Más en 👉  Friday Face OFF

Durante una exposición 40 años 

Materiales para el dibujo al carboncillo

Carboncillo (en barra o lápiz)

Papel con textura

Difumino o dedos (para suavizar sombras)

Goma moldeable (para aclarar y corregir)

Fijador en spray (para proteger el dibujo)👇👇👇👇

Este ya lo compartí pero lo añado al ser autorretrato  👇👇👇

Durante una cena de gala 48 años 

Mis gatos a los que adoro. 

En la efímera hondura del alba,

cuando la bruma exhala su soplo,

la vida se mece en un vaivén de lucernas rotas

y susurros que el tiempo deshilvana con mano sigilosa.

Transita el ser por veredas de un umbral con encanto,

entre raíces que guardan la música,

de un mundo que germina en silencio

como un sueño aún no pronunciado.

Hay un pulso de alborar en cada gesto,

una vibración tenue que desvela

la alquimia de los días:

ese rumor de instantes que se precipitan

en un remolino de luces oblicuas, 

de pensamientos efímeros.

Y al final, cuando el crepúsculo

extienda su manto de ocaso ceniciento,

quedará en el aire la estela de lo vivido:

un eco de serendipia y naufragio,

un rastro de latidos entreabiertos,

una simple y vastísima pregunta

suspendida en el umbral infinito 

del tiempo de un instante sentido.

La península de las casas vacías

Autor David Uclés 

Editorial Siruela

Fecha de publicación septiembre 2025

Edición N.º: 20 Idioma ‎Español

Longitud de impresión 700 páginas

ISBN-13 978-8419942319

Peso del producto ‎984 gr

Sinopsis 

La historia de un soldado que se raja la piel para dejar salir la ceniza acumulada, de un poeta que cose la sombra de una niña tras un bombardeo, y de un maestro que enseña a sus alumnos a hacerse los muertos; de un general que duerme junto a la mano cortada de una santa, de un niño ciego que recupera la vista durante un apagón, y de una campesina que pinta de negro todos los árboles de su huerto; de un fotógrafo extranjero que pisa una mina cerca de Brunete y no levanta el pie en cuarenta años, de un gernikarra que conduce hasta el centro de París una camioneta con los restos humeantes de un ataque aéreo, y de un perro herido cuya sangre teñirá la última franja de una bandera abandonada en Badajoz.

Opinión 

Cuando terminé este libro, me quedé pensando en Odisto, ese hombre que no se declara de un bando ni de otro, que vive en Jándula —una aldea que es más que un lugar físico: es el centro de un hogar que se desmorona—. Odisto es el patriarca de los Ardolento, una familia numerosa, con muchos hijos, que atraviesa la Guerra Civil española con pérdidas, separaciones y destinos que se bifurcan. 

Uno de los arcos más potentes es el de Paulo, hijo de Odisto. Paulo empieza siendo un joven que busca algo de sentido, como muchos en aquella época, y termina convertido —o quizá “transformado”— en alguien que simboliza la fractura moral de una guerra. Se ve obligado a tomar decisiones difíciles, enfrentarse a su hermano José en el frente, y vivir con el peso de lo que ha hecho, lo que ha dejado de hacer. 

Algo que me impresionó mucho es cómo el narrador no es solo un observador: interviene, nos explica sus decisiones, aparece en momentos históricos reales, dialoga con personajes históricos (Orwell, Lorca, Franco...) que cruzan la ficción y la historia. Esa mezcla le da un pulso muy especial, porque no permite que te relajes: sabes que lo que lees tiene raíces reales, pero eres consciente de que estás en algo que también es mito, símbolo, memoria deformada. 

La trama se extiende más allá de la familia Ardolento: es una panorámica de España (o Iberia, como la llama Uclés), que va desde la Segunda República hasta la posguerra, pasando por batallas concretas, bombardeos, la vida en los pueblos, los desplazamientos, el hambre y la supervivencia. Pero hay episodios que no se olvidan: los niños evacuados, la brutalidad de los enfrentamientos, la esperanza rota. 

En definitiva, Odisto representa lo común, lo rural, lo que sufre en silencio; Paulo, el conflicto interior, la pérdida de inocencia; y el narrador, la voz de la memoria, que no renuncia a la responsabilidad de contar aunque lo que cuente duela.

Para mí este libro es una obra capaz de conmover porque no se limita a relatar hechos históricos, sino que convierte esos hechos en vidas: vidas que duelen, esperan, se perdieron o se transformaron. Es una novela que exige emoción, reflexión y tiempo, pero que también recompensa con una visión profunda de aquello que fuimos, somos o seremos como sociedad.

Esta reseña participa en el reto:

Cruel garrote vil

 Relatos conjuntos de noviembre: Garrote vil de Ramon Casas

Más información 👉Relatos Conjuntos

El sol aún no había roto del todo la oscuridad cuando la multitud empezó a reunirse, arrastrada por una curiosidad tan antigua como el castigo mismo. En el centro, solitario, un hombre esperaba en silencio, envuelto en una quietud que contrastaba con el murmullo inquieto de la calle. Aquella mañana todo parecía suspendido: el aire, la luz, incluso las miradas.

En un instante, la escena se convirtió en una imagen inmutable, como si el tiempo hubiera querido dejar constancia del peso de la justicia y de la fragilidad humana. Y mientras la gente comenzaba a dispersarse, solo quedó el recuerdo de un momento que, como un cuadro, perduraría más allá de cualquier palabra.

P. D ¿Qué tipo de sociedad fuimos cuando aceptamos el sufrimiento ajeno como parte del orden, en lugar de preguntarnos cómo podríamos construir un sistema más humano y compasivo?

Bajo el muérdago

 

ENCUENTRO JUEVERO 27 DE NOVIEMBRE:             LLUVIA DE ESDRÚJULAS

La propuesta es la siguiente: aludiendo de alguna forma en el texto a la presencia determinante de la LLUVIA ( ya sea como marco, referente o protagonista) cada participante deberá narrar una historia de tema y estilo libre, intentando no superar las 350 palabras. En la trama se tratará de utilizar en forma coherente y literaria la mayor cantidad de las palabras ESDRÚJULAS indicadas en la imagen de cabecera, resaltándolas de alguna manera en el escrito para que se adviertan a simple vista. Siguiendo las habituales consideraciones, a partir del miércoles pueden ir enviándome sus links con los que el jueves armaré la lista de participantes. Espero les interese y divierta la propuesta.

Para más información en el blog de Mónica Neogéminis 

—Lo siento, Ana, pero más que géminis parece que seas libra, tan sociable, pacífica y diplomática. No puedes empatizar con los problemas de tu alrededor. Menos aún en sábado, día en que el se supone que el espíritu debería renovar su rítmica como un relámpago que huye del estrés semanal.

—Por esta vez, y aunque parezca un tópico, amiga mía, tienes más razón que un santo.

Armenia respiró hondo antes de continuar, como si buscara en el aire húmedo del bosque una respuesta que no llegaba.

—No seas tímida, Ana —concluyó—. Llevas días extraña, casi apática, como si tuvieras la cabeza en una órbita lunática que te aleja de todo.

Ana bajó la mirada. El claro del bosque se manifestaba como un refugio inhóspito, teñido por una luz tétrica que atravesaba las ramas cuyas hojas emitían cánticos como un fenómeno fantástico.

—Lo sé —susurró—. Pero no quería decírtelo todavía.

Armenia, algo módica, adoptó un tono suave, casi diplomático, digno del epígrafe de un capítulo aún por escribir.

—Dímelo. Te conozco demasiado para no notar cuando algo se rompe.

Ana avanzó unos pasos hacia el tronco donde colgaba el muérdago, seco y quebradizo. La reliquia de un ritual que hicieron durante su adolescencia. Tocó las hojas marchitas y suspiró.

—Nuestra amistad no ha sido efímera, ¿verdad? —preguntó sin mirarla—. Tengo la sensación de que todo ha empezado a desvanecerse. Yo misma siento que ya no soy la que era.

Armenia la miró con signos de tristeza.

—No digas tonterías. Eres la versión más auténtica de ti misma que he conocido. Quizá la más frágil, sí, pero también la más única.

Ana sonrió con una abandonada amargura y sórdida expresión, como quien ya ha aceptado una despedida.

—El médico me confirmó que mi tiempo quizás sea corto. Muy corto. Por eso estoy pálida, por eso la brújula del tiempo corre… como dijiste.

Armenia sintió que el mundo se volvía inhóspito de nuevo. Pero sin pensarlo puso una mano con firmeza en el hombro de su amiga, y señaló:

—Entonces hagamos que no sea un simple tópico y pensemos qué tal vez no sucederá. Cómo si alcanzase a ser un fenómeno mágico. 

Ana alzó los ojos, brillantes, casi con rabia.

—Por esta vez —volvió a decir—, tienes más razón que un santo.

Abrazos a su amiga justo en el instante en que una ráfaga de viento sacudió las ramas de los árboles asintiendo como una cámara lóbrega, testigo silencioso del momento.

El tiempo, ese corto horizonte

 

Material utilizado, Óleo y acrílico. 

Un momento en el tiempo este mes en Art Journal Journey

Soy leyenda, dices, mientras la penumbra se descuelga sobre el horizonte como un lienzo sideral. 

Si el mundo me ha colmado de tinieblas, he de ser un rayo cósmico inalterable, un filamento de fuego que insiste en su propia errancia. No profieras certezas huecas —lo ignorado no admite máscaras sin tornarse vanidad— y deja que prosiga esta marcha solitaria por el camino árido, donde cada paso cruje como un presagio.

En la distancia, el sol se encarama a los días que perecen mansamente en la urdimbre de lo real, y yo avanzo, casi incorpórea, entre brasas que danzan extinguidas. Tal vez mi destino sea diluirme en la vastedad y renacer en la fisura donde la sombra se rinde. 

Pero mientras la noche siga respirando en mi derredor, continuaré siendo ese destello obstinado que, aun ansiando soledad, rehúsa desvanecerse.

El mensaje

 

SORPRESA EN EL CORREO

Esta es la propuesta que el compañero Marcos organizador del reto de los jueves esta semana nos propone:

Recibes una carta diciendo: ««Le comunicamos su próximo fallecimiento. Tendrá lugar el día tal de tal»».

¿Qué haría el/la protagonista de un relato de no más de 350 palabras (a poder ser) ante esa situación?

Sugerencias:

Investigar quién puede estar detrás en función del remite, que dejo a vuestra elección.

—El que a mi se me ocurre es «Academia de las malas artes», calle del Agüero 34, Ciudad LET, barrio AL. La carta la firma un/una tal Morta Delo/a. Pero esto es intencionado, para que parezca una broma. El desenlace podría ser otra cosa y, repito, el remitente lo ponéis vosotros, el que deseéis.

—O puede ser que el remitente sea un nuevo departamento de Sanidad del Estado que desde distintos medios de comunicación están informando que va a ocuparse de nuevas competencias en SALUD CIUDADANA.

Mi participación...




El correo llegó a las 3:14 de la madrugada, como si hubiesen calculado la hora exacta en la que el silencio es más vulnerable.

«Le comunicamos su próximo fallecimiento.» «Tendrá lugar el día 6 de enero.»

Apenas dos semanas antes había salido del hospital. Se quedó inmóvil frente a la pantalla. La primera reacción fue absurda: revisar la bandeja de spam, como si el mensaje pudiera haberse desplazado solo. La segunda fue más humana: llorar con una mezcla de rabia, incredulidad y miedo, sin forma pero con peso.

Respiró hondo. Revisó la dirección del remitente anónimo: una cadena de números y letras sin sentido. Recurrió a sus amigos y su familia: sorpresa, negación, alguna broma torpe para restarle importancia. Nadie parecía capaz —ni dispuesto— a ser el autor de algo tan macabro.

Conforme avanzaban los días, el mensaje fue mutando dentro de ella. Dejó de sentirlo como un recordatorio incómodo sobre cómo había vivido la enfermedad; siempre a la defensiva, esperando el próximo golpe. Sin saber por qué, la incertidumbre dejó de asustarla. Comenzó a sentirse serena, como si algo dentro de ella hubiese decidido dejar de huir.

La víspera del día señalado despertó al amanecer. Se preparó un café, dio un sorbo y, por primera vez en mucho tiempo, sintió que podía respirar sin miedo. Pensó que lo que debía morir no era su cuerpo, sino la parte de ella que había sucumbido al miedo, al dolor. Abrió el ordenador y escribió un mensaje a todos sus amigos y familiares.

Quedáis invitados a una fiesta en el restaurante, "Renacer" el próximo 6 de enero a las 20 horas. Ese día no marcará un final, sino un nuevo comienzo. «Bailaremos, cenaremos y brindaremos por lo que dejamos atrás y por lo que decidimos vivir.»

Cerró el ordenador. Se quedó durante un buen rato pensativa. Se sentía bien, pero algo en su mente luchaba por salir: la retahíla que escuchó en la sala de quimioterapia: «su fallecimiento será por complicaciones respiratorias, el día 12 de mayo, a las 12 de la noche». Aseguró el doctor a una joven: "aproveche el tiempo". Ahora, se preguntaba el porqué de esa afirmación tan exacta. Y entonces volvió a oír el macabro, tic, tac, tic, tac.




P. D. Os ruego paciencia para corresponder a todos. Gracias, de verdad, por los mensajes de ánimo que han sido un abrazo en estos días tan difíciles. No tengo palabras suficientes, gracias de corazón.

No puedo más

 

Ya no puedo más. Soy consciente de mi desgarro, de mi desesperación, pero me duele hasta respirar, como si cada inhalación fuera un peso que me aplasta. Esta semana me supera el dolor, intento distraerme a ver si logro controlarlo, entro a mi blog, publico algo, entro a otros blogs y comentó, pero he llegado a mí límite. No son grietas del alma, es dolor, ¡Dolor!

Me siento atrapada en un laberinto, con paredes que se cierran a mi alrededor. Los días son largos, dolorosos, pesados; las noches, interminables. Me hundo en mis pensamientos y no consigo perderme en ellos.

Estoy cansada, muy cansada. Cansada de ser fuerte cuando por dentro me estoy rompiendo. ¡No puedo más!!!, este dolor me devora. A veces pienso que escribir es lo único que me mantiene, como si cada palabra fuera un hilo débil al que me aferro. Y, en medio de este abismo, me sorprendo a mi misma. 

Y solo escribo estas letras porque no sé si podré continuar o me veré obligada a hacer un parón. Lo intento, de verdad que lo intento, pero este maldito dolor es más fuerte que yo y me siento como ese ojo de la imagen, rodeada de espinas que te atraviesan y no te dejan respirar.

Cuenta atrás

 

Autor Francesc Escribano 

Editorial Ediciones Península

Fecha de publicación febrero 2001

Idioma ‎Español

Impresión 208 páginas

ISBN-13 978-8483073322

Peso del producto ‎383 gr

Sinopsis 

La mañana del 2 de marzo de 1974, en una oscura dependencia de la cárcel Modelo de Barcelona, fue ejecutado Salvador Puig Antich, un joven anarquista de veinticinco años, tras un juicio plagado de irregularidades. Veinticinco años después, son numerosas las voces que reclaman una revisión de aquel proceso, que se celebró en un ambiente claramente propicio a la sentencia de muerte, y una restauración de los derechos legales y morales del joven asesinado.Cumplido ya el cuarto de siglo de la muerte de Franco y de la dictadura franquista, el periodista Francesc Escribano reconstruye en Cuenta Atrás la crónica de la que fue una de las últimas ejecuciones del régimen y el sinuoso camino que llevó al jeune anarchis catalan, como lo llamaba la prensa gala, al garrote vil. Francesc Escribano reconstruye no sólo el juicio, sino el contexto político, social y judicial en el que se produjo —las irregularidades, el clima de represión, las voces de protesta—, intentando restituir la memoria histórica de ese hecho. 

Opinión 

El libro recupera un episodio clave del tardofranquismo, que muchas personas quizá conocen de forma superficial o distorsionada. Nos obliga a mirar de cerca cómo funcionaba el aparato judicial y represivo del régimen, y cómo los juicios podían estar profundamente sesgados. Este tipo de obras ayudan a mantener viva la memoria de lo ocurrido, lo que tiene valor tanto ético como educativo.

La narración está sustentada en fuentes, parece buscar precisión, reconstruir cronologías con rigor. No es una novela, sino una crónica/biografía, y eso da al texto una gravedad justificada.

No se trata solo de una figura política o ideológica. Puig Antich aparece como una persona real, con convicciones, con contradicciones, con una historia que se pone en relieve en el contexto adverso que le tocó vivir. Esto lo convierte en algo más que un símbolo: lo que ocurrió con él se convierte en un espejo para reflexionar.

Las cuestiones de la justicia, los derechos humanos, la memoria colectiva, la revisión de procesos históricos injustos… siguen estando latentes hoy. Leer este libro te obliga a preguntarte cuán lejos hemos llegado en la reparación de esas injusticias, pero también cuán vulnerables siguen ciertos principios.

En conjunto, creo que Cuenta atrás es un libro muy valioso, especialmente para quienes quieran entender una pieza fundamental de la historia española: la resistencia a la dictadura, la represión, los mecanismos del poder judicial autoritario. Lo recomendaría especialmente para estudiantes de historia, derecho, ciencias políticas, y para cualquier lector interesado en la memoria histórica.

No será un libro "ligero", ni creo que pretenda serlo, pero justamente eso es lo que lo hace necesario. Y pienso que cumple muy bien su función de documentar y de emocionar, sin caer en el sensacionalismo.

Está reseña participa en los retos:

Pesadillas

 

Tema de esta semana en Friday Face OFF  

          Monster Monday Al Art

En la cabaña abandonada del bosque, la mujer desfigurada acariciaba una calabaza que sonreía con dientes afilados. Afuera, el aleteo de un pájaro gigante apagaba la luna, y entre las sombras una araña monstruosa amenazaba con sus ojos tenebrosos que ardían como brasas.

Cuando la calabaza gritó su nombre, ella se perdió entre la noche, el ave con su enorme pico rompió el techo y la siguió, entonces, la araña gigante saltó sobre el rostro de la mujer…en unos segundos los cuatro, formaron un solo cuerpo, envueltos en el capullo de tela de araña y sin pretenderlo comenzaron a buscar al siguiente visitante.

P. D. Como esta semana no estoy muy bien, comparto estás creaciones con IA

Al anochecer

 CONVOCATORIA JUEVERA 2 DE OCTUBRE

Mónica anfitriona esta semana, desde su blog, Neogéminis nos hace la siguiente propuesta juevera:

"Respetando las reglas jueveras habituales, con forma y estilo libre, intentando no superar las 350 palabras, l@s invito a dejar volar su imaginación armando una historia que nos introduzca al mundo fantástico de..." 

HADAS, DUENDES, MAGOS Y ALQUIMISTAS. 

En el jardín del Edén, los pájaros no cantan, sino que tejen con sus voces hilos de luz, bordando en el aire una suave sinfonía. El clima desprende un resplandor que parece surgir del aliento de la propia tierra, y la esencia del lugar se manifiesta en destellos que saltan de hoja en hoja, de alma en alma, como un sello imposible de romper.

Entre los árboles despiertan mariposas translúcidas, tan frágiles que parecen hechas de niebla y cristal. Se confunden con los destellos de las hadas, que giran en círculos y encienden el aire con su polvo brillante. Cada chispa en un segundo, guarda un mundo diminuto, que solo su corazón puede descifrar.

Los duendes, guardianes de la música, emergen de la hierba trayendo arpas talladas en cristal de luna y flautas de jade. Al tocarlas, no producen simples notas, sino vibraciones que estremecen al universo; allí las estrellas tiemblan, los ríos cambian de cauce para escuchar, y hasta el viento se detiene, rendido ante la melodía.

El tiempo, incapaz de resistirse a tanta belleza, se pliega sobre sí mismo. No existe ayer ni mañana, solo un presente infinito donde hadas y duendes giran en un círculo de luz, formando una constelación viva en el corazón del Edén. El cielo se curva para contemplarlos, y la luna, como diosa benévola, derrama lágrimas transparentes que al caer se transforman en perlas de rocío bajo la hierba.

En tiempos de exilio

Reto de arte facial Friday Face OFF de Nicole

Dibujo al carboncillo de mi preciosa nieta Danna, técnica con goma de lápiz para dar luz y el brillo a los ojos y retoque con pintura acrílica blanca para aplicar los reflejos luminosos.

Técnica mixta; color beige, marrón claro y amarillo pastel con acuarela y transparencias... posterior silueta del carboncillo, utilizando carboncillo, papel de calco y añadiendo pintura acrílica y aerosol de barniz brillante sobre el carboncillo para el color, efecto brillo y reflejo de los ojos. 

Aquí comparto una de las instantáneas con una de mis obras, "Éxodo" con técnica mixta óleo y acrílico, que me hicieron durante la exposición "Maternidad en el exilio"

y de la entrevista para el canal de TV.

«La maternidad de Elna en tiempos de exilio»

En la frontera polvorienta del miedo,

donde el hambre tejía silencio,

nació un refugio de manos tibias:

la casa de Elna, cuna del destierro.

Allí, entre muros prestados al amor,

las madres, vencidas por la intemperie,

descubrieron que aún era posible

parir esperanza en tierra extranjera.

El exilio llevaba cadenas de frío,

de alambradas y de cuerpos perdidos,

pero en aquel refugio se alzaba la vida,

brotaba la vida, brotaba el latido.

Elna fue pecho, fue manto, fue nido,

un faro de calma en la noche más dura;

porque en cada recién nacido que abría los ojos

resistía el mundo, y vencía la luz en la penumbra.

La maternidad, allí, fue semilla,

un acto osado contra la derrota;

porque traer hijos en medio del luto

era decir: la esperanza no se ahoga.

Oda al otoño

 

Tema en OUR MIDWEEK MUSE 

           HOJAS DE OTOÑO 

Caen las hojas como suspiros mudos,

cubren la tierra con su tapiz dorado,

y en cada rama, desnuda de espejos,

se esconde un canto leve y apagado.

El aire huele a leña y a despedida,

porque el calor se inclina en lenta agonía,

y entre las sombras, la frágil vida,

tiembla en silencio, callada poesía.

!Oh, melancólico otoño¡

Puerta que abre el invierno callado,

traes en tus manos el silencio del mundo,

y en tu belleza, su dolor y legado.

Eres recuerdo, ocaso y nostalgia,

eres la bruma que el alma acaricia,

un extraño adiós, una muda plegaria,

la eternidad vestida de plumosa caricia.

Vivir lo diferente

Este jueves, un relato: Títulos de No lo soporto

 

Más información en el blog del anfitrión El Demiurgo de Hurlingham

"Las palabras en negrita son mi selección para la convocatoria juevera"

Perdona, perdona, vida, pero No sé, Cambiar, sí existir. Desde la terraza, con el rostro tocado por la luz crepuscular, pienso que, Si tenemos imaginación, El enojo, por mi desasosiego y por no intuir de inmediato la potestad que posees para cimbrar los hilos del acontecer, sea cosa de un Instante.

Mas confieso, que perdí el Avión, aunque no Voy a estallar, con voz contenida y férrea, pues no comulgo plenamente con tu imperio inexorable: yo me resisto, ejerzo la prerrogativa de sustraerme al derrotero que trazas.

No es rebeldía vana, porque no Soy nada: es una contumaz elección, una pervicacia nacida en lo más acendrado de mi ser; es el Instinto que rehúsa a convertirse en mera cera moldeable por tu albedrío.

Y aunque el Universo implore perdón por erigirme en antagonista de tu designio, no permitiré que embalsames mis días en melancolía petrificada ni que tu sombra vuelva estéril mi Energía.

Mi fortaleza no es efímera ni efervescente, ni son meras Frecuencias, que me impones, es como una raíz subterránea que alimenta mi entereza y mantiene erguida la copa de mi esperanza.

Así que escucha, vida: puedo Viajar hacia el oeste, a pesar de dictar sendas y lanzar augurios, pero no te otorgo la exclusivez de mi conformidad; seré, si así lo requiere, la dueña recalcitrante de mis síes y de mis noes, de mis pasos y mi camino, mirando Lejos, y hacia Otro lado.

No lo soporto; si acaso titubeo, que sea por sopesar con cuidado y no por someterme ciegamente; si alguna lágrima aflora, que salga de la hondura de quien combate, no de quien ha claudicado, Lo ideal, es Vivir lo diferente.

Perdono para sanar, porque No lo soporto, ni quiero aceptarlo, Hoy me opongo para afirmar, que nunca iré hacia el Trueno y mientras la brisa roce mi frente seguiré siendo una vigía inquebrantable: resistente, lúcida, siempre en pie, porque Así es amar la vida.