Sin máscara

Máscaras Sociales (16 Años del Blog) de nuestra amiga Roselia Espiritual Idade

          XVI Interacción Fraternal

Diecisiete años han transcurrido desde que abrí la compuerta de este scriptorium intangible al que llamé blog. No pensé entonces que haría un parón y que las palabras, depositadas con la modestia de un principiante, acabarían erigiendo una catedral de amigos lectores que dialogan sin fronteras de tiempo ni geografía.

Cada texto ha sido una incursión en lo ignoto, una semilla arrojada al humus digital, que a veces germina en asombro y otras en silencio reverente. He tejido mis relatos como quien urde tapices con hilos de neblina, sabiendo que la permanencia es ilusión, pero que la efervescencia del instante escrito tiene la densidad de lo perdurable.

El blog, a fuerza de constancia, se volvió códice en movimiento, un archivo que respira y se renueva, un espejo donde he visto reflejarse mis mutaciones: la voz que balbuceaba en los albores, la que luego aprendió a modulár su ímpetu, y la que hoy se atreve a explorar vocablos que parecen reliquias de otro siglo.

Diecisiete años… No son mero guarismo: son un palimpsesto vital, capas superpuestas de emoción, lectura y desvelo. Cada publicación ha sido un rito diminuto, un conjuro contra la fugacidad, un recordatorio de que el verbo, cuando se comparte, trasciende la carne y se adscribe al reino de lo inmarcesible. Una forma de destapar el alma y huir del mundo trivial. Y sigo con esta travesía de tinta, celebrando no tanto el haber llegado, sino la certeza de que aún hay mares de metáforas por surcar, y que la bitácora del blog es mi embarcación más fiel.

Sostengo un rostro que no es mío,

una máscara que aprendí a llevar

para que el mundo no adivinara

el temblor de mis certezas.

Me he escondido tantas veces

tras su silencio de barro,

que a veces temo haber olvidado

la textura verdadera de mi piel.

Pero hay un ojo que insiste,

que se abre paso entre las grietas,

que se niega a apagarse.

Ese ojo soy yo,

ese resquicio que aún respira,

esa parte que no quiere ceder

ni a la costumbre

ni al disfraz.

Hoy confieso:

la máscara pesa,

pero todavía guardo fuerzas

para apartarla,

aunque sea por un instante,

y mirarme sin miedo.