La mirada

Convocatoria de los jueves; "Un personaje que no sabe que es especial".

Propuesta de la compañera Campirela anfitriona esta semana.

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"Te propongo un relato donde ella/el protagonista sea alguien completamente normal… o eso cree.

Puede ser divertido, emotivo, mágico, cotidiano o una mezcla de todo.

Lo importante es que, en algún momento, el personaje descubra —o el lector intuya— que tiene algo especial, aunque él o ella aún no lo sepa.

Pasarlo bien, compartir historias y ver cómo una misma idea puede transformarse en mil mundos distintos.

Aquí no buscamos perfección, buscamos imaginación, corazón y ganas de disfrutar. 

 Extensión, ya sabéis, procurar no excederse de más de 350 palabras

 Cualquier género es válido: humor, aventura, fantasía, romance, misterio..."

Siempre creyó que era transparente. En la oficina nadie recordaba su voz; en casa, el reloj parecía hablar más alto que ella. Caminaba por las calles con la sensación de no dejar huella, como si el viento borrara sus pasos antes de que tocaran el suelo.

Una tarde, al cruzar el parque, vio a un niño llorando frente a un globo desinflado. Nadie se detenía. Ella se detuvo. Se agachó, escuchó el relato entrecortado del pequeño —una pérdida mínima, un mundo derrumbado— y, sin saber cómo, encontró las palabras exactas y el niño dejó de llorar.

Aquello se repitió. La vecina del tercero, que no salía desde hacía semanas, abrió la puerta tras cinco minutos de conversación apoyada en el quicio. El panadero, hosco y silencioso, terminó confesándole que escribía poemas de madrugada. Ella escuchaba y las personas, como si alguien hubiese girado una llave, empezaban a respirar mejor.

Ella pensaba que era casualidad. Que solo estaba allí en el momento oportuno. Pero una noche, al mirarse en el espejo, descubrió algo extraño: no era invisible. Era como un espejo. Devolvía a los demás una versión más nítida de sí mismos. Sin proponérselo, revelaba verdades e inquietudes.

Aún no sabe nombrarlo. Cree que solo presta atención. Ignora que esa forma de mirar —limpia, sin juicio— es un don raro. Y que ella posee la fuerza secreta de quien sabe escuchar y, al hacerlo, transforma.