Se levantarán de entre los muertos

Panico Siniestro 

Los gritos llenaron las paredes del salón, mientras la hoja del bisturí se acercaba lentamente a la piel de su víctima. Podía sentir cómo la fría hoja penetraba en su carne en un acto de gran excitación. Las convulsiones de la víctima eran para él como una caricia macabra que le producía placer. Disfrutaba con el sufrimiento que infligía, deleitándose de cada segundo que la sangre escurría entre sus manos. 

Uno a uno, asesinó a sus compañeros. Durante meses lo había calculado y al ver los cuerpos ensangrentados que yacían en el suelo, sintió un éxtasis de placer. El terror que impartió a las víctimas dejó un rastro de muerte en aquel lugar donde tantas veces se burlaron de él, golpeándole, quitándole sus cosas y a veces metiendo su rostro en el retrete. Les odiaba, les odiaba de una forma que nadie podría entender; para él, sus muertes eran el preludio: «Ahora es mi turno, -susurró con voz profunda-, se levantarán de entre los muertos, para formar parte de mi ejército de pesadillas».

Cerró los ojos y recordó cada palabra hiriente, cada risa burlona. La venganza se había convertido en su resistencia contra las mofas. Había llegado su turno, tal y como ellos le habían hecho sufrir a él, ya no quedaba piedad en su corazón.

«Despertad, mis queridos muertos, susurró en tono burlón. Hoy, ningún remordimiento me detendrá».

Deslizó el bisturí sobre el rostro ensangrentado de Luis, un celador del orfanato que siempre le despertaba con un golpe de fusta. Se recreó con cada corte, que suponía una victoria, una liberación de años de humillación. La sangre brotaba, pintando el lienzo de su venganza. Por un instante se preguntó si su venganza lo sumergiría en un abismo de oscuridad. Pero no podía detenerse. La rabia y el rencor eran demasiado poderosos. 

Siguió hundiéndose aún más en el gozo de su atrocidad. Durante unos minutos miró uno a uno los cuerpos destrozados de sus víctimas, (antes compañeros de instituto). Cada corte en su piel era una huella de su alma destrozada, una marca imborrable de su dolor, de su ira. Pero comprendió que el verdadero horror no yacía en su venganza ni en sus heridas, sino en el tormento que rompía su mente y la sumía en un pozo de oscuridad. Y en ese instante sintió que su venganza había terminado y debía unirse a su ejército. Asió con fuerza el bisturí y se rajó la garganta.

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