Cuando el poema llora

Algunos días pienso;

¡Cómo trenzo su proeza el poeta!

Quizás fuera con su sencilla modestia.

Al abrir su mano y poner rumbo a la mente,

donde el eterno viento ondea su bandera

cuál cortejo de párpados y estrellas.

Qué mis versos sean el ápice de mi condena,

Donde el poema llora por sus cadenas... 

Eslabón baldío que atraviesa el juego impío del amor.

Siento que el alma duele y se desgarra sangrando

con la flor ceñida que el olvido,

encierra,

como el polvo trémulo, que ahonda en el corazón si no hay amor.