El manuscrito

 

PROPUESTA JUEVERA PARA ESTA SEMANA. Desde el blog de Mónica las INDICACIONES son muy específicas y obligatorias: deben aparecer dentro del relato, destacando gráficamente su inclusión (negritas, mayúscula, color, etc)

1: UN LUGAR debe aludirse en algún momento de la narrativa a un rincón sin luz

2: TRES VERBOS durante el relato (con flexibilidad de tiempo y conjugación) deben aparecer

                              las siguientes acciones: Titilar, predicar, perseguir

3: UNA METÁFORA (de libre elección)

4: FRASE FINAL a modo de cierre de la historia, deberá incluirse “…y no supo qué contestar”

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En el Nepal, en la cima de la quinta montaña, esta situado el Monasterio de los Lumínicos. Un lugar donde el tiempo parece detenerse, y los muros susurran siglos de historia. El viento, al anochecer, hace titilar la luz de las velas a lo largo de los pasillos de piedra, sobre las paredes frías y mohosas. El padre Ganesh; el copista, de mayor edad, dedica sus días a la labor de predicar la palabra sagrada a los más jóvenes. El scriptorium es una gran sala con sillas de madera y mesas de escritura inclinadas hacia arriba para sostener las páginas donde los monjes transcriben los antiguos manuscritos, papiros, y vitelas a los libros sagrados del concilio. Para los monjes la voz del padre Ganesh, es como un bálsamo durante sus reuniones, como una brújula en la luz de la ignorancia. Cada mañana, el coro de los monjes resuena en el gran salón, llenando de eco los rincones del monasterio.

Entre los aprendices se encuentra Rama, un joven de corazón noble pero atormentado por dudas internas. La quietud del lugar es un calvario, que lo hace sentirse prisionero en una jaula de silencio. Obligado por su padre, extremadamente católico, ingresó en el monasterio contra su voluntad. Una noche, incapaz de dormir, mientras caminaba por los pasillos, vio el reflejo de una luz al otro lado del patio. Extrañado, la siguió hasta la capilla; allí vio cómo el padre Ganesh desaparecía tras el altar. Intrigado, se acercó y encontró la entrada a una cripta. Bajó las escaleras. El olor a humedad era tan fuerte que casi le hace vomitar. Pensó que tal vez perseguir al anciano no había sido buena idea. Una puerta abierta dejaba ver una tenue luz que se colaba entre las paredes del pequeño habitáculo. El padre Ganesh se sorprendió al verlo.

«¿Qué haces aquí?», preguntó, con voz molesta.

«Perdóneme, padre, no podía dormir, vi la luz y le seguí.» «¿Pero qué está haciendo?».

«Soy el guardián de las letras ocultas, las que nadie debe leer», respondió el anciano. Su voz era casi un susurro. 

«Aquí, en este lugar, se encuentran las respuestas que pocos buscan, pero muchos temen». Cerró el manuscrito y lo dejó sobre un pequeño banco en el rincón más oscuro del habitáculo. Tú nunca has estado aquí y jamás debes volver a entrar. Es peligroso. Las fuerzas del mal siempre están alerta.

Rama no respondió. Ni siquiera entendía a qué se refería. El anciano sonrió, como si pudiera leer sus pensamientos.

«Cada uno debe enfrentar sus propias sombras», dijo. «Solo así encontrarás la quietud que llevas dentro porque siempre hallarás luz al final del camino».

El joven cenobita quiso aclarar todo lo que guardaba en su corazón. Pero en ese preciso momento, el padre Ganesh lo miró directamente a los ojos.

«Rama, es hora de volver», dijo con un tono de voz que no admitía réplica.

Las preguntas bullían en su mente, pero ninguna encontró camino hacia los labios. El anciano asintió, como si comprendiera su dilema, y empezó a caminar mientras la llama de la vela parpadeaba como si fuera a extinguirse. Mientras regresaban por los pasillos del monasterio, el padre le puso una mano en el hombro. «A veces, las respuestas llegan cuando menos las esperamos». Rama miró hacia la cripta que dejaban atrás, pensó en el manuscrito, ahora sumido en la penumbra, y no supo qué contestar.

La diosa del mar

 

Convocatoria "Un jueves, un relato..."

Mag desde su blog La trastienda del pecado nos hace una interesante propuesta. Para más información pasar por su blog. 

         LA LUZ OCULTA DEL FARO

                             

Abracé el mundo acariciando sus sentidos y le susurré al oído: «No, por favor». No puedo más con tanto sufrimiento. ¿Por qué eres tan cruel? ¿Por qué matas, por qué? En un segundo, sentí la fuerza de sus emociones. La tristeza de sus corazones. La decepción. Su dolor. ¡Tanto dolor! «Qué perdí el conocimiento».

Desperté sudando. Mi corazón latía apresurado. ¡Qué pesadilla tan extraña! Era como si quisiera avisarme por lo que sucedió en el faro. ¡Todo es tan turbio! Es complicado este pacto de silencio, tan injusto. Marisa merece una explicación. Se marchó del pueblo al día siguiente, destrozada. No puedo evitar mirar el escritorio y la pluma sobre el papel que desde hace días sigue esperándome. Me duele, me duele mucho, pero necesito terminar mi carta. Antes de continuar, vuelvo a leer en voz alta mis palabras:

"No sé por qué te escribo, tal vez porque no puedo llevarme conmigo tanto peso en la mochila, pero tampoco deseo que te hagas responsable de unos actos que no te competen. Casi seguro que no añadiré un peso sobre tu conciencia, pero seguro que también sé que sabrás qué hacer...".

Un nudo se forma en mi garganta. Estoy a punto de romper el pacto. Sé que no me lo van a perdonar, pero tengo que liberar la culpa que me asfixia. Cojo la pluma nerviosa, mis manos tiemblan; sin embargo, me obligo a continuar.

"Este es el motivo de mi carta, Marisa". Todo fue un cúmulo de mala suerte, te aseguro sin intencionalidad. Somos pocos vecinos en el pueblo, por eso todos participamos para que la fiesta de la Nereida, la diosa del mar, coincidiendo con tu regreso, fuese especial. ¡Y vaya si lo fue! Nadie podía imaginar tu relación con Pol, ni que tenía previsto hablar con tu padre para comprometerse contigo. Aquel fatídico día cada uno de nosotros tenía un cometido. Paula, entretenerte en el embarcadero, mientras Milo colgaba las pancartas de bienvenida. Sheila y Mara eran las encargadas de evitar que te acercaras al salón donde íbamos a celebrar tu bienvenida tras la ofrenda a la diosa Nereida. Tu madre y los demás haríamos el resto. Todo parecía bien amarrado. ¡Pero todo salió mal! En cuanto Pol llegó al faro y habló con tu padre, todo se precipitó; fue como si el mar bramase con furia; el cielo se cubrió de nubes y una extraña oscuridad envuelta en una neblina más extraña aún empezó a cubrir al pueblo desde el faro. Dicen que se oía como un murmullo que salía desde el mar y que las olas chillaban al chocar contra las rocas para terminar en un brumoso silencio. Tu padre juró que algo desde el mar arrastró a Pol hacia el acantilado; nunca apareció su cuerpo. No había explicación en aquel momento del porqué del silencio de tu padre, ni del pacto que tu madre nos hizo prometer y callar, pero yo no puedo más. Tal vez sea demasiado tarde. Ha pasado el tiempo. !Pero  necesito contarte la verdad!

Días después de lo sucedido supe la razón del porqué tanto secretismo; me dijeron que tu destino estaba ligado a la diosa Nereida, que tu padre, tras naufragar, hizo un pacto con ella para sobrevivir: «el primer nieto debía ser entregado al mar». Qué todo era culpa suya, pero lo decían en susurro cuando las primeras luces del alba apuntan el día porque tenían miedo, Marisa. Y aún temen el poder de la Nereida. Algo sobrenatural domina este pueblo desde hace tiempo; cada uno de nosotros siente como una fuerza llena de oscuridad que nos impide acercarnos al faro. Tal vez mis palabras no sean un consuelo, pero al menos sabrás que quizás por las circunstancias no se pudo evitar. No creo yo que tu padre haya sido capaz de... ¡No, no, por Dios! No debo ni pensarlo. Aunque tú forma de mirarlo el día de tu marcha me hace dudar, sí, en realidad sabías más de lo que parecía. Cuándo te fuiste rota de dolor, tus últimas palabras fueron un desgarro: «sufriréis más que yo», mientras tu madre te rogaba que la escucharas. Lo siento, Marisa. 

Tu amiga,

Malva.

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