Aquellos olores

CADA JUEVES, UN RELATO: EL HADA DEL ARGERICH

Desde su blog  Artesanos de la palabra   está semana la anfitriona Patricia, para la convocatoria juevera nos hace una interesante propuesta:

Escribir un relato, que tratará de tener una extensión no mayor a las 350 palabras y que deberá escribirse con el propósito de poder ser narrado a las criaturas de hasta 12 añitos.

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Caminaba con Beba, cuando sus ojos se posaron en una muñeca que yacía sobre la acera, maltrecha, con el cuerpo ajado y una pierna ausente.

—Papá, esta muñeca está herida, le falta una pierna. ¿Puedo quedarme con ella para curarla? —dijo con la ternura que solo una niña puede expresar.

—Ay, cariño, pobrecita... No sé si podremos hacer mucho, pero lo intentaremos.

Nos encaminamos a casa y, con cada paso, ciertos aromas de mi infancia comenzaron a revolotear en mi memoria, insistentes.

—Sabes, Beba, esto me recuerda a los días de mi niñez. Te contaré algunos de esos recuerdos.

—¡Cuéntame, papito!

Por las mañanas, el aroma del café recién hecho, mezclado con malta, inundaba la casa, y el olor del pan tostado era como un abrazo cálido. Recuerdo cómo mamá pinchaba el pan con un tenedor para tostarlo en la llama viva. Mamá siempre me tenía lista una taza de cacao, su aroma se mezclaba con el dulzor de las tortas y rosquillas de anís; es algo que aún puedo sentir con claridad. Y cuando la lluvia cesaba, el aire se llenaba con ese olor inconfundible a tierra mojada. Y el momento mágico, en que el arcoíris se desplegaba como un puente de colores imposibles. Me veo, con mis botas de agua azul, saltando junto a otros niños sobre los charcos que se formaban en las calles. ¡Qué tiempos! Incluso el olor de los caracoles que buscaba con tu abuelo después de la lluvia sigue vivo en mi memoria.

—Papá, nunca me llevaste a buscar caracoles.

—Tienes razón, mi niña, hace mucho que perdí esa costumbre.

Incluso el aroma del puro que fumaba tu abuelo, ya fuera un Farias o un Habano, se cuela en mi recuerdo como una brisa cargada de nostalgia.

—Papá, me parece que la muñeca tiene frío —interrumpió Beba.

—¡Qué despistado soy! Cúbrela con mi chaqueta.

La imagen de mi infancia siguió nítida en mi mente. 

—Hija todo son recuerdos.

Las hogueras de la noche de San Juan y el olor a madera quemada impregnando el barrio. Hasta las naranjas de entonces parecían tener otro olor, más intenso, más verdadero, igual que los tomates recién recolectados del huerto. ¡Qué sabor tenían aquellos tomates! Hasta las flores que la abuela plantaba en sus macetas; geranios, petunias y hierbabuena, tenían un olor tan intenso que envolvía el balcón. 

Todo ello forma parte de un tesoro de recuerdos que me acompaña, como un perfume que no se desvanece con el tiempo.

—La llamaré Bebita, papá —dijo acariciando el pelo de la muñeca.

—Es un nombre precioso, hija.

Al subir las escaleras, la miré de reojo con su nueva amiga entre los brazos y, suspirando en silencio, pensé: «Ay, mi Beba... ¡Cuántos aromas se ha perdido tu generación!».

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