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Cuando era niña, acompañaba a mi abuela en sus paseos por la orilla del un río. El agua era tan clara que podías ver los peces moverse como destellos de plata. Recuerdo que ella siempre repetía: “El río es como un libro abierto, nos cuenta cómo lo tratamos”.
Pasaron los años y, al volver a aquel lugar, el libro estaba manchado: flotaban bolsas de plástico, atoradas entre las ramas, hinchadas como medusas artificiales. Sentí tristeza y vergüenza. Era como si hubiésemos escrito la historia del descuido en cada corriente.
Otro día, mientras caminaba por la orilla, vi a un pato intentando liberarse de una de esas bolsas. Me acerqué, lo asusté un poco, pero conseguí quitársela. El animal se alejó chapoteando, y me quedé con aquel trozo de plástico húmedo en la mano. Fue entonces cuando comprendí que no bastaba con indignarme; tenía que que hacer algo.
Empecé con un gesto mínimo: rechazar cada bolsa que me ofrecían en la tienda. Al principio fue incómodo, pero poco a poco se volvió natural. Descubrí que una bolsa de tela doblada en el bolsillo era suficiente para todo. Y cada vez que decía, “no, necesito bolsa, gracias, llevo la mía de tela”, me sentía como si le devolviera un respiro al río de mi infancia.
A medida que pasaron los días, contagié a mi familia, a mis amigos. No sé si el mundo cambiará mucho gracias a mí, pero sí sé que mi propio mundo se transformó. Hoy, cada vez que voy al río y encuentro la corriente un poco más limpia, me gusta pensar que, mi abuela, estaría orgullosa.
Las bolsas de plástico parecen inofensivas, pero cada vez que usamos o tiramos alguna es una herida. Y cada vez que decidimos no usar una, estamos curando un pedacito de la Tierra. No es un sacrificio: es un acto de amor hacia el planeta.
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