En el corazón

 

En el corazón palpitante de una urbe que jamás bosteza, se alza un cartel como un susurro desafiante al cielo gris: “Estás loca. Por suerte, sí.” Y en esa frase, de aparente desvarío, se esconde la alquimia de lo inusitado, el canto sigiloso de los espíritus libérrimos. Allí, entre el fragor de cláxones y el bullicio de pasos apurados, florece lo excéntrico como una rebelión dulcísima contra la cordura domesticada. Ser loca —dice la ciudad— no es desvarío, es epifanía; es danzar con la incoherencia de los sueños que no caben en los márgenes del deber. Porque quien delira, ama sin cálculo y respira sin permiso. Y en medio de tanto ruido, esa locura es un faro —absurdo y precioso— que alumbra lo verdaderamente vivo.

Y eso, en esta ciudad de luces incansables, es un milagro que aún se atreve a parpadear. Porque sólo en lo indómito, en lo incomprensible, se gesta la magia de existir sin manual.