Erasmo de Löwen

 CONVOCATORIA DEL JUEVES: 

 

    MISTERIOS SIN RESOLVER

Campirela está semana como tema para la convocatoria juevera nos propone escribir sobre...

¿Qué secretos guarda el Manuscrito Voynich?

"El tema consiste que cada uno que participe según vea el pergamino de arriba, le dé una definición bajo su punto de vista e imaginación, en cualquier modalidad, ya sea poema, narrativa, o microrrelato. Las normas, son no excederse a ser posible de 350 palabras."

Durante siglos, el Manuscrito había resistido toda interpretación, como un acertijo sellado con los labios del tiempo. Yo, Erasmo de Löwen, alquimista y custodio, fui el último en sostenerlo entre mis manos que temblorosas lo acariciaban con delicadeza. Llegó a mí a través del abad, que durante años lo ocultó entre los muros de la abadía, sumida en el silencio del tiempo y el olvido, tras un retablo de Santa Teresa, cuya imagen parecía observarme con advertencia.

Sus páginas eran un bosque de signos indecibles, un río de tinta fluyendo en direcciones imposibles. Había tratado de leerlo con lógica, con un interés más allá de las imágenes, con el abandono de la locura. Y fracasé. Pero una noche, bajo el influjo de un destilado de acónito y eléboro negro, mis ojos atravesaron el velo de lo desconocido. La clave no estaba en las letras, sino en los espacios entre ellas. Eran runas del aire, un idioma de sombras.

Leído de esta manera, el manuscrito hablaba de un jardín más allá de la carne, donde las raíces no bebían agua, sino tiempo. Decía que los alquimistas más audaces no buscaban oro, sino la transmutación de la realidad misma. En sus páginas, descubrí fórmulas para concebir criaturas sin madre, arquitecturas imposibles que crecían como setas, y una carta de advertencia dirigida a aquellos como yo: “No bebas de este conocimiento sin pagar su precio.”

Pero ya era tarde. Había pronunciado las sílabas prohibidas y había quedado atrapado en el pergamino al cruzar el umbral del conocimiento prohibido. El manuscrito no es solo un conjunto de símbolos, sino una entidad viva que absorbe a quienes lo descifran más allá de lo permitido. Mis venas ardían con la savia de otro mundo. La tinta de las páginas comenzó a moverse, formando un espejo en el que vi mi rostro disolverse en imágenes vivientes.

Ahora, no soy más que un dibujo distorsionado en el pergamino. Un custodio dentro de las palabras, esperando que otro insensato logre descrifrarlo y se convierta en mí.