Despacio

 

Postal

Dicen que el amor avanza a su propio compás,

pero nadie les dijo que sería tan fugaz

el tiempo detenido en un mismo lugar,

tan lento y tan hondo como el fondo del mar.

Sentados en la caracola, sobre espuma y sal,

él tira de riendas rojas, retando al vendaval;

como si al destino pudiera apresar

tirando un poco más, sin miedo a fracasar.

Ella, firme en su vestido de tul,

mira al horizonte pintado de azul;

finge no escuchar la risa del viento,

ni el rumor burlón que arrastra el momento.

El caracol avanza, solemne y brillante,

dejando en la arena su estela constante;

no conoce prisa ni quiere correr,

su paso es promesa de saber permanecer.

Él mira su reloj que no marca hora,

ella suspira leve, paciente y sonora;

y cuando su brazo la ciñe al pasar,

comprenden que amar no es llegar,

sino sostenerse sin medir el lugar.